Хрупко-хрустящую, как слюда. Можно найти её по следам, Скрытым в жаре горсти, Цветопись солнечную открыв, Молча прочесть на страницах крыл: «Ловчий меня настиг». И, возвышая на пьедестал, Чудо-летунью ты распластал между листов и строк. В рамке из пары полукрестов будет храниться её остов, Влитый в немой острог. Время пройдёт. В неживой красе Будет она не такой, как все. Выгорит поролон. С ветром развеются узелки там, где касалось твоей руки Бабочкино крыло.